Que Banksy me perdone



La señora Gacela que desayuna lunes y resumen del fin de semana, no respira entre palabra y palabra. Su amiga asiente, sonríe, por fin una mueca. El señor del fondo ha pedido un café solo y un croissant planchado. La próxima vez me lo pido. En la cafetería de los susurros se cuecen historias para escribir miles de novelas, todas ellas desde diferentes perspectivas. Si pudiera, colocaría a todos sus protagonistas en fila india y les pediría que me contasen la suya. 

Todas serían distintas.

Todas serían iguales.

Lo único que cambia es el punto de vista.

Que Banksy me perdone: 

Future.

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